Avevo dieci anni. Si stava andando, con la famiglia, a bordo della 128 bianca, verso l’imperiale lido di Lido Adriano. Arrivammo nell’appartamentino affittato. Fummo informati. La tragedia in casa Genna era palpabile, ma già la televisione rimandava immagini dei Kraftwerk. Quindi la memoria tendeva ad andare a zero negli anni: non la mia, la collettiva. Il tempo era devastato e vile e io non smisi mai quell’assalto.
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