Nuovamente, continuamente, in estremo sentire, in un dire che non è umano non è angelico non è niente di che, una poesia di Mario Benedetti – da “Pitture nere su carta” (Mondadori, 2008)
LACRIME 1
Contare l’inverno, a uno a uno.
Facile notte, non nera non bianca non blu.
Facile notte, è il dormire questa veglia.
Il viso grande nel viso piccolo. Frantumo
nel suo pianto di ossa interne e guance.
Indietreggiati gli occhi. Il rantolo.
E la fontana della via, del muro qualcosa della vasca.
Da quale mente, piccolo, la vista paterna in te, sciolta.
La mucosa dei tanti, sopportati anni,
cremato inverno, va, va, va.
da Facebook http://on.fb.me/1E8UT74
Scopri di più da Giuseppe Genna
Abbonati per ricevere gli ultimi articoli inviati alla tua e-mail.
