scrittore in Milano, Mondo
Una delle poesie italiane più belle degli ultimi quarantatré anni la scrive in "Questo muro" Franco Fortini: Noi ci troviamo in questo momento in corsa in una lunghissima curva della pista: che è la pianura di nebbia fetida, chioschi, conigli sbranati, fari. Precipita la notte e incanta la regione. Le auto multicolori emettono appelli Bruciano …
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Scrivevo qualche tempo fa una cosa che un'amica riprende e trovo che era vero, lo dicevo, è: 《Oggi zuppo di pioggia alla ricerca della macchinetta per le sigarette con amico Aldo Nove pensavo, siccome lui nella pizza dall'egiziano che una volta puzzava e ora no riconosceva "Mad World" (https://youtu.be/SFsHSHE-iJQ) che era dei Tears For Fears …
Oro sulla città fredda, oro sulla storia. Oro sulla città morta. Vi era un affidavit ai figli, sostavano nelle giuncaglie i rinoceronti dei padri, i giunchi delle madri. A Parigi mio padre era mia madre a un, zona Sorbona, negozietto di alimentari e di pastis e, ricordo?, la pelle tesa nell'architettura a L della piazzuola …
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Pierfrancesco Majorino sul Corriere della Sera, finalmente nelle pagine nazionali, così ci si rende conto un po' tutti che qui a Milano si è sempre avanti di un decennio, nel peggio e nel meglio, rispetto a quanto accadrà dopo in Italia. Questa volta, nel meglio. Voto e faccio votare Pierfrancesco Majorino alle primarie del centrosinistra …
GIOVANNI PASCOLI Sotto la neve, nella neve vibra il vocale e stona male la vita di Giovanni Pascoli. Era un uomo magro che arrampicava per un everest in voci settembrine o decembrine, erano le scrivanie tra cui la dantesca immemore di lettere mangiate dalle tarme in una polvere sua, di voce e strani morti a …
Milo De Angelis con György Kurtág... "... Un cerchio di puro niente lo assalì. La morte iniettava nell'alba il suo buio primitivo. Era il respiro nell'artiglio del respiro. In lui si raccoglieva ciò che a poco a poco viene radiato. Il pietrame triturato che diventa la tua vita. Una giovinezza di frutteti. E trovi materia: materia …
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Il mio prossimo libro, a cui insistentemente sempre ovunque penso nei mesi di questi mesi.
LO SPAVENTO Non della fame e della sete, della poesia era il morso. Verdeggiare nel nero dell'alba: "Già ero bambino, già cadavere ero, verdeggiavo nel nero dell'alba". Non leggere più o guardare e non albo o libro, non ero io. O madre, o cosa ultima, difficoltosamente. Limpido Giordano ascolta: l'un, l'altro guarda e del suo …
UNA PARABOLA - Una volta, mi ricordo, lavoravo alla Mondadori e, mi ricordo, degli allevatori bloccarono la strada che porta all'aeroporto, con i trattori e una mucca, si chiamava Carolina, spargevano latte e letame, non si passava e perciò con della neve andai a piedi alla Mondadori, faticai tantissimo per andare alla Mondadori, che stava …
Giganteschi Wu Ming. Indignato dalle reazioni aberranti del buoncostume giornalistico italiano, circa quello che viene ritenuto analisi dal ceto medio riflessivo (una delle perenni sventure nazionali), stavo organizzandomi per controbattere come posso, nel mio piccolino, a queste sciagurate e infanganti cialtronerie, a queste bianche supremazie, a questi pezzi di merda che sottraggono on line le …
Tutti David Bowie, ma in Italia non lo avete visto, non lo vedete mai. da Facebook http://on.fb.me/1SfRxVX
Dunque era la fase finale di trascendimento dell'io che sta nella carne e nelle bianche dilavate ossa. L'elemento di distruzione del pop e di emissione di una frequenza inaudita, sempre inaudita, non aveva nulla, ma proprio nulla, a che fare con la musica, con l'immagine, con la voce, con le tecniche, con i paradigmi, con …
